главная гостевая форум  
 

 

СТИХИ О СЕЩЕ

Коротко об авторе
   Анатолий Cимонов родился в 1948 году в деревне Радичи Брянской области
    Отучившись в посёлке Сеща, Анатолий восемнадцатилетним парнем уехал в Северо-Осетинский город Моздок, но потом вернулся на Брянщину, и вот уже более 30 лет живёт в Брянске.
    Работал в драмтеатре, в областной типографии. В настоящее время - сотрудник одной из областных газет. Автор книги стихотворений "От весны до весны". Женат, имеет двоих сыновей.
   В Сеще у Анатолия Симонова живут родители












Стихи Анатолия Симонова

* * *

Есть по утрам предшкольная пора
Впотьмах вставать часа за полтора до парты, -
Я так тоже пробуждался
Во времена чернильного пера.

И начинают окна голубеть,
И слышишь маму: "... морось, гололедь", -
Или подходишь к тихим занавескам
И хочешь долго на восток глядеть.

Сегодня утро шло с лучей огнем,
Я сына разбудил: "Проспал, подъём!"
Я тоже просыпался так, конечно,
И то, что помню, забывалось днём.


ОСЕННЯЯ НОЧЬ В СЕЩЕ

Звёзды - цвета молока,
И белее даже!
Из веков и на века –
Большего не скажешь.

Но запомнишь звёздный свет
На ночном простенке,
За которым, сном согрет,
Сын обнял коленки.

Он приехал к вам уснуть.
Печь, журналы, шторы...
Жутко белый Млечный Путь
Режут метеоры!


* * *

Здравствуй, вихрь-снеговей в пять утра,
Здесь, где дворник стоял у костра,
Где "Бог в помощь..." сказал я ему
И ушел сквозь осеннюю тьму.

И дым стлался по тёмным дворам,
И мой взгляд пробегал по мирам
В занебесье: в межзвёздных мирах
Шла молва о декабрьских шатрах...


В ПУТИ

Нескошенный подсолнечник поник,
Зовёт из-за холма пастуший крик
Отбившихся овец. Пересеклись
Две мокрые дороги меж берез...
Как не бывало духоты и гроз,
Как будто не светила ярче высь,
Как будто не слепило у холма
Пред тем, как перекатятся грома...

Две взмокшие дороги не белы,
И солнце сбоку светит, как из мглы,
Но из ветвей и листьев на свету
Сложился золотящийся витраж,
И серебрится колея из чаш,
Где плавать наметённому листу...
По этой колее в пыли, в пыли
Сентябрь и август накануне шли.

Вот встретился и мой учитель мне:
Еще при фронтовом своем ремне
И в несносимых брюках-галифе,
Но с посохом ореховым в руке.
Поздравствовались, и в березняке
Мелькает реже шляпы ветхий фетр...
И луг, что за речушкой - пусть живой! –
Молчит коричневеющей травой.


* * *

Всё - так же и совсем не так...
Вновь осени встречает шаг:

И возгорание берез,
И белых паутин нанос,
И жар рябин, рябин, рябин
Меж синих по небу глубин!

Пол-сентября - уже, уже...
Простор повсюду порыжел,
но так же пьётся, как всегда:
как родниковая вода!

О малой родины глоток!
О мамин у окна платок!
О взгляд отца! О сада тень,
и на порог родной ступень!..

Ветшает у крыльца косяк.
Всё - так же и совсем не так


* * *

Листья падают в лужи, дрожат на воде.
Дождь-туман. В наготе тополя кое-где.

Это новый октябрь. Это ветра порыв.
И от ив уже листья летят, и от ив.


И в минуту молчанья двоих у окна
Надэтажная мгла неутешно темна.

- Говорят, что у любящих радость всегда...
- Я ответить не знаю что: "нет" или "да".

- Все равно они тянутся к неге, они...
- Понимаю. Взгляни на деревья, взгляни!


COPYRIGHT by KALGRI